3.
Sau khi mẹ chồng chuyển đến, cuộc sống của tôi từ “tủi thân” biến thành “ngạt thở”.
Bà ở trong phòng làm việc của tôi.
Sách của tôi, máy tính của tôi, thảm yoga của tôi, tất cả đều bị chuyển vào phòng chứa đồ.
Tôi nói:
“Mẹ, phòng đó là phòng con dùng để làm việc.”
Mẹ chồng bĩu môi:
“Con đi làm cả ngày, về nhà còn cần phòng làm việc làm gì? Mẹ già yếu thế này, chẳng lẽ ngủ phòng khách à?”
Châu Minh Viễn đứng bên cạnh nói một câu.
Câu đó tôi nhớ suốt ba năm.
“Em nhường một chút thì sao? Bà ấy là mẹ anh.”
Được.
Tôi nhường.
Nhường phòng làm việc, nhường phòng bếp, nhường phòng khách, nhường luôn ba chữ “nữ chủ nhân” trong căn nhà này.
Mẹ chồng mỗi sáng đúng bảy giờ thức dậy, ngồi trên sofa chờ bữa sáng.
Tôi làm xong bê lên, bà nếm một miếng rồi nhíu mày.
“Mặn quá.”
Ngày thứ hai:
“Nhạt quá.”
Ngày thứ ba:
“Món này Dao Dao không thích ăn, con không biết à?”
Tôi biết.
Tất nhiên tôi biết.
Nhưng món bà thích ăn và món Dao Dao thích ăn không giống nhau.
Chẳng lẽ một mình tôi phải nấu hai bàn đồ ăn?
Tôi không hỏi ra miệng. Vì tôi biết đáp án của Châu Minh Viễn.
“Sao em không thể làm cả hai?”
Mẹ chồng đối xử với Châu Dao tốt vô cùng.
Cho tiền tiêu vặt. Mua quần áo mới. Cuối tuần dẫn nó đi mua sắm.
Về nhà còn nói với tôi:
“Dao Dao nói muốn cái túi đó, hơn hai nghìn tệ, con mua cho nó một cái đi.”
Là bảo tôi mua.
Chứ không phải bảo con trai bà mua.
Có lần Châu Dao thi được hạng năm toàn khối, mẹ chồng vui đến mức nấu cả bàn đồ ăn.
Khi tôi thi đỗ chứng chỉ kế toán trung cấp, không ai nói một câu.
Những chuyện này tôi đều nhịn.
Cho đến khi có một chuyện khiến sự nhẫn nhịn của tôi xuất hiện vết nứt.
Mùa đông năm ngoái, tôi sốt 39,2 độ.
Cả người rét run, quấn chăn nằm trên giường.
Châu Minh Viễn đi công tác.
Mẹ chồng ngồi ngoài phòng khách xem tivi.
Châu Dao trong phòng chơi game.
Tôi gọi điện cho Châu Minh Viễn, nói tôi bị sốt.
Anh ta nói:
“Uống thuốc đi, uống nhiều nước vào.”
Tôi tự bò dậy, đến bệnh viện cấp cứu.
Truyền dịch ba ngày.
Trong ba ngày ấy, không một ai đến bệnh viện.
Không một cuộc gọi.
Không một tin nhắn WeChat.
Ngày xuất viện, tôi về nhà.
Vừa mở cửa, Châu Dao ngồi trên sofa. Thấy tôi, câu đầu tiên nó hỏi là:
“Sao chưa nấu cơm? Con đói rồi.”
Mẹ chồng đang hâm mì ăn liền trong bếp.
Bà nhìn tôi một cái.
“Con về rồi à? Vừa hay, rau trong tủ lạnh hết rồi, mai nhớ đi siêu thị nhé.”
Tôi đứng ở cửa, trong tay còn cầm hóa đơn bệnh viện.
896 tệ. Tự đăng ký khám, tự truyền dịch, tự thanh toán.
Không ai quan tâm tôi đã đi đâu.
Họ chỉ quan tâm khi nào tôi về nấu cơm.
Đêm đó tôi nằm trên giường, suy nghĩ rất lâu.
Không phải nghĩ có nên ly hôn hay không.
Mà là trước khi rời đi, tôi phải lấy lại những thứ mình đã lỗ như thế nào.
4.
Nếu chỉ là con gái riêng không hiểu chuyện, mẹ chồng khó hầu hạ, có lẽ tôi còn nhịn thêm một thời gian.
Người thật sự khiến tôi lạnh lòng là Châu Minh Viễn.
Ba năm kết hôn, ba câu anh ta nói với tôi nhiều nhất là:
Câu thứ nhất: “Em nhường một chút đi.”
Câu thứ hai: “Đừng tính toán.”
Câu thứ ba: “Đều là người một nhà.”
Tôi đã “nhường” suốt ba năm.
Trong ba năm đó, bảy mươi phần trăm chi tiêu trong nhà là tôi bỏ ra.
Lương Châu Minh Viễn tám nghìn rưỡi, tiền nhà trả góp ba nghìn, còn lại năm nghìn rưỡi.
Nhưng chi tiêu mỗi tháng trong nhà, chỉ riêng sinh hoạt hằng ngày đã hơn mười nghìn.
Phần chênh lệch ai bù?
Tôi bù.
Tôi làm kế toán, lương mười hai nghìn.
Mỗi tháng bù năm sáu nghìn vào nhà. Ba năm cộng lại, chỉ riêng tiền sinh hoạt tôi đã bù gần hai trăm nghìn.
Cộng thêm tiền học thêm, học phí của Châu Dao, cộng thêm viện phí của mẹ chồng — năm ngoái bà nằm viện một lần, hai mươi tám nghìn tệ, Châu Minh Viễn nói đang kẹt tiền, tôi ứng trước.
Bốn trăm sáu mươi nghìn.
Tôi lưu lại đầy đủ tất cả lịch sử chuyển khoản.
Nhưng đó chưa phải thứ khiến tôi lạnh lòng nhất.
Thứ khiến tôi lạnh lòng là một chuyện khác.Tháng trước, tôi giúp Châu Minh Viễn nạp tiền điện thoại.
Mở Alipay của anh ta ra, tôi phát hiện một khoản chuyển tiền tự động.
Ngày 15 hằng tháng, tự động chuyển ra 3.000 tệ.
Ghi chú người nhận: Mẹ Dao Dao.
Mẹ Dao Dao.
Vợ cũ của anh ta.
Anh ta từng nói với tôi, vợ cũ bỏ đi từ khi Dao Dao hai tuổi, sau đó không liên lạc nữa.
Ba nghìn tệ mỗi tháng.
Tôi lật lại lịch sử — bắt đầu từ đúng tháng chúng tôi kết hôn.
Ba năm.
Ba nghìn nhân ba mươi sáu tháng.
Một trăm lẻ tám nghìn.
108.000 tệ.
Anh ta nói với tôi phải trả góp xe, kẹt tiền, chi tiêu trong nhà lớn.
Thực tế mỗi tháng có ba nghìn tệ đang nuôi vợ cũ.
Tiền chuyển bằng Alipay của anh ta, nhưng Alipay đó liên kết với thẻ nào?
Thẻ lương của tôi.
Nửa năm trước anh ta nói thẻ của mình bị giới hạn hạn mức, nhờ tôi giúp liên kết tạm.
Lúc ấy tôi không nghĩ nhiều.
108.000 tệ.
Là tiền của tôi.
Tôi nuôi vợ cũ của anh ta suốt ba năm.
Đêm đó tôi không cãi, không làm ầm, không nói một chữ.
Tôi lưu ảnh chụp màn hình vào một album mã hóa.
Sau đó gọi điện cho Trình Phương.
Trình Phương là bạn thân đại học của tôi, làm luật sư đã bảy năm.
Tôi nói:
“Giúp tớ kiểm tra một chuyện.”
Cô ấy hỏi:
“Chuyện gì?”
“Gần đây Châu Minh Viễn có từng tư vấn luật sư ly hôn không.”
Đầu dây bên kia im lặng ba giây.
“Cậu nghi ngờ điều gì?”
“Tớ nghi anh ta không kết hôn vì yêu tớ.”
Trình Phương nói:
“Tớ sẽ kiểm tra giúp cậu. Cho tớ hai ngày.”
Hai ngày sau, Trình Phương gửi cho tôi một tin nhắn thoại.
Giọng cô ấy rất nặng nề.
“Hiểu Đường, cậu ngồi xuống rồi hãy nghe.”
5.
Thứ Trình Phương gửi đến không phải một tin nhắn.
Mà là cả một trang ảnh chụp màn hình.
Ba tháng trước, Châu Minh Viễn từng đặt câu hỏi trên một nền tảng tư vấn pháp luật. Anh ta dùng tên giả, nhưng số điện thoại trùng khớp.
Câu hỏi của anh ta là:
“Bất động sản cá nhân trước hôn nhân của một bên sau kết hôn nếu gặp giải tỏa, bên còn lại và con gái riêng có thể được chia tiền bồi thường không?”
Luật sư trả lời:
“Nếu hộ khẩu của con gái riêng nằm tại địa chỉ bất động sản đó và cư trú đủ số năm nhất định, có thể yêu cầu phần bồi thường tái định cư.”
Châu Minh Viễn hỏi tiếp:
“Nếu ly hôn thì sao? Sau ly hôn, con gái riêng có thể tiếp tục giữ hộ khẩu và nhận bồi thường không?”
Luật sư trả lời:
“Cần xem chính sách giải tỏa cụ thể của địa phương. Nhưng nếu hộ khẩu vẫn còn trong sổ, thông thường có thể tranh thủ. Kiến nghị trao đổi trực tiếp.”
Tôi xem ba lần.
Mỗi lần đều như bị người ta dội một chậu nước lạnh.
Sau đó tôi lật đến trang ảnh chụp thứ hai.
Đó là lịch sử trò chuyện WeChat giữa Châu Minh Viễn và một luật sư.
Trình Phương lấy được thông qua đồng nghiệp.
Luật sư: “Anh Châu, tôi đã nắm được tình huống của anh. Hộ khẩu của con gái anh đã ở bất động sản cá nhân trước hôn nhân của đối phương đủ ba năm. Nếu việc giải tỏa bắt đầu, theo chính sách địa phương, mỗi nhân khẩu có hộ khẩu trong sổ có thể nhận khoảng ba trăm nghìn tệ tiền bồi thường tái định cư.”
Châu Minh Viễn: “Vậy con gái tôi có thể lấy được ba trăm nghìn?”
Luật sư: “Về lý thuyết có thể tranh thủ. Nhưng cần lưu ý, chủ sở hữu bất động sản có thể yêu cầu chuyển hộ khẩu của người không phải thân nhân trực hệ ra ngoài. Kiến nghị anh đừng để chủ sở hữu nghi ngờ trước khi thông báo giải tỏa được công bố.”
Châu Minh Viễn gửi một biểu tượng giơ ngón cái.
Sau đó anh ta nói một câu:
“Yên tâm, cô ấy không biết gì đâu.”
Cô ấy không biết gì đâu.
“Cô ấy” là tôi.
Tôi nuôi anh ta ba năm, tiêu bốn trăm sáu mươi nghìn, để hộ khẩu căn nhà bố tôi để lại cho con gái anh ta dùng.
Anh ta lại nói với luật sư: “Cô ấy không biết gì đâu.”
Tôi đặt điện thoại xuống.
Rất bình tĩnh.
Không phải thật sự bình tĩnh.
Mà là phẫn nộ đến cực hạn rồi lạnh đi.
Tôi lại lật đến trang ảnh thứ ba.
Trong cuộc trò chuyện, Châu Minh Viễn hỏi luật sư:
“Nếu tôi đề nghị ly hôn, căn nhà đó tôi có được chia không?”
Luật sư: “Tài sản cá nhân trước hôn nhân không tham gia phân chia. Nhưng bồi thường hộ khẩu của con gái anh là độc lập, không bị ảnh hưởng bởi ly hôn.”
Châu Minh Viễn: “Hiểu rồi. Vậy chờ thông báo giải tỏa.”
Ngày tháng — tháng trước.
Thông báo giải tỏa dự kiến công bố tháng sau.
Nói cách khác, kế hoạch của anh ta là:
Chờ thông báo giải tỏa ra, con gái anh ta lấy được ba trăm nghìn tiền bồi thường, rồi anh ta ly hôn với tôi.
Ba trăm nghìn cộng với bốn trăm sáu mươi nghìn tôi nuôi con gái anh ta trong ba năm.
Anh ta không bỏ một xu, lãi ròng bảy trăm sáu mươi nghìn.
Tôi đặt điện thoại lên bàn, gọi cho Trình Phương.
“Giúp tớ làm hai việc.”
