Ta lại hỏi hắn, khẽ run:

“Vì… ta là thê t.ử của huynh, đúng không?”

Trần Lý không nói.

Vẫn là tránh né, vẫn là trốn tránh.

Ta cười gượng, định nói đôi câu xua đi nỗi ngượng ngập này,

nhưng chưa kịp mở lời, đã không nói được nữa.

Bởi vì —

Trần Lý cúi xuống hôn ta.

Đôi môi hắn chạm lên môi ta — mềm mại mà kiên định.

Lần này, hắn không còn giả vờ ngủ.

Mọi cảm xúc đều chân thật, vừa tỉnh táo, vừa đắm chìm.

22

“Phùng Hỷ,” — hắn nói,

“Ta thích nàng.”

“Ta rất chắc chắn — ta thích nàng.”

Ta nghiêng đầu, trên môi vẫn còn lưu lại hơi ấm của nụ hôn.

Ngón tay hắn nhẹ nhàng lướt qua khóe môi ta.

Những lời thẳng thắn ấy khiến ta bối rối đến mức tim đập loạn,

dù từ lâu đã mơ hồ đoán được tình ý ấy, nhưng đến khi hắn nói ra không chút che giấu, ta vẫn thấy hoảng hốt, đầu óc trống rỗng.

Chưa kịp phản ứng, hắn lại cúi đầu.

“Chỉ là… ta không thể. Ta không thể thích nàng.”

Ta sững lại.

Vô thức nhớ tới lời Thủ Vận từng nói.

Ta đặt tay lên bàn tay hắn đang nâng mặt ta, kéo xuống,

ngón tay ta đặt lên mạch cổ tay hắn.

Mạch đập hữu lực, hoàn toàn không có dấu hiệu bệnh tật.

“Bệnh của chàng… chẳng lẽ bắt mạch cũng không ra sao?” — ta run giọng hỏi.

Ta biết hắn né tránh vì điều gì —

chỉ là vì nỗi sợ bệnh tật, sợ mình sẽ làm ta khổ.

Thủ Vận từng nói, các đại phu đều khám qua, không hề có gì bất ổn, chỉ là hắn lo xa mà thôi.

Nhưng ta không tin.

Một người như Trần Lý — luôn lạc quan, luôn mạnh mẽ —

há lại vì chuyện vô căn cứ mà lo sợ? Nếu cả mạch tượng cũng không thể đo ra,

thì e rằng đó là thứ bệnh hiểm ác vô phương cứu chữa.

Khiến đến chính hắn cũng đành bó tay.

“Phải.” — hắn khẽ cười, nụ cười mang vị đắng.

“Đừng nói là nay, dù là trăm năm sau, bệnh này… cũng chẳng có t.h.u.ố.c trị.”

Không khí yên lặng đến đáng sợ.

Tiếng thở dài của hắn vang lên trong căn phòng tĩnh mịch, chói tai đến lạ.

Một khắc sau, hắn gượng cười, giả vờ nhẹ nhõm:


“Đi thôi, nàng hôn mê mấy ngày rồi, chắc đói lắm. Ta dẫn nàng ra ngoài ăn chút gì.

Phía trước có quán cháo mới mở, nghe nói ngon lắm.”

“Vừa ăn vừa nói chuyện nhé.”

“Ta còn nhiều điều… muốn kể với nàng.”

23

Trần Lý nói, hắn không thuộc về thế giới này.

Hắn đến từ thế kỷ hai mươi mốt, một ngày nọ chẳng hiểu sao lại lạc bước vào nơi xa lạ này.

Hắn rất nhớ nhà, bởi khi hắn rời đi, chỉ mới hai mươi tuổi.

Vốn là một sinh viên đại học tràn đầy sức sống, chỉ trong một đêm, đã biến thành tiểu công t.ử quý tộc nơi xã hội phong kiến này.

Hắn không rõ nên oán trời bạc đãi hay là ơn trời ưu ái.

Xã hội này, nhân quyền mỏng manh như tơ.

Hắn tận mắt chứng kiến bao điều bất công:

Công t.ử thế gia phóng ngựa giữa phố, giẫm c.h.ế.t bách tính vô tội, cùng lắm chỉ chịu hai mươi trượng là xong.

Kẻ quyền thế dòm ngó thiếp phòng của người, chỉ vì một câu “ưng ý” liền ép người đem mỹ nhân tặng đi như vật.

Trần Lý lớn lên dưới lá cờ đỏ, hiểu rõ mình không thể dung hòa với nơi này, càng không có sức thay đổi gì.

Không bị đồng hóa đã là điều đáng quý.

Hắn mất năm năm trời tìm kiếm đường về, cuối cùng cũng chỉ uổng công.

Lại mất hai năm để chấp nhận rằng mình sẽ ở lại đây đến hết đời.

Bất đắc dĩ, hắn đành tiếp nhận cái đạo lý:

“Đến thì an.”

Đã đến rồi, thì chỉ có thể sống cho thật tốt.

Nhưng người sống một đời, há có thể mờ mịt mà sống qua ngày?

Hắn tự hỏi bản thân:

"Ta có thể làm gì ở nơi này?"

Làm quan thì chẳng hứng thú, buôn bán lại chẳng có tài.

Thế là ánh mắt hắn dừng lại trên y thư.

Kiếp trước hắn vốn học ngành y, chỉ tiếc chưa tốt nghiệp đã rơi vào chốn này.

Hắn nghĩ:

Vậy thì tiếp tục đi, cứ coi như học lại từ đầu.

Hắn bắt đầu đọc y thư, bái phỏng danh y.

Lâu dần, trong lòng sinh ra một nguyện vọng — biên soạn bộ Tập Lục Dược Thảo.

Hắn muốn để lại dấu tích mình từng tồn tại ở thế giới này.

Tập Lục Dược Thảo chính là lễ vật lớn nhất mà hắn dành cho nơi này.

Hắn xắn tay áo, chuẩn bị dốc sức viết nên tuyệt tác.

Rồi… hắn ngã.

Không báo trước, không chấn động, cứ thế ngã nhào giữa đất bằng.

Không chỉ vậy, hắn còn cảm thấy đôi chân mình cứng đờ, cơ bắp co giật.

Hắn nhớ lại cảnh tổ phụ qua đời — cả người cứng như khúc gỗ, nằm liệt giường, cha hắn cũng vậy, cuối cùng vì không chịu nổi đau đớn mà tự tận.

Hắn từng cho rằng, đó là chứng trúng phong. Nhưng lúc này, hắn bắt đầu nghi ngờ:

Đó là bệnh di truyền — thứ bệnh đáng sợ đến tột cùng.

Bệnh teo cơ vô phương cứu (bệnh “người băng”) – bệnh thoái hóa cơ vận động.

Hắn lập tức tra xét nguyên do qua đời của tất cả nam nhân trong họ Trần.

Kết quả khiến người lạnh cả sống lưng: đa phần đều c.h.ế.t sau khi liệt toàn thân.

Tổ phụ phát bệnh năm bốn mươi tuổi, c.h.ế.t lúc bốn mươi bảy.

Phụ thân phát bệnh năm mười tám, c.h.ế.t lúc hai mươi ba.

Ngón tay Trần Lý run run, từng nét ghi lại đều lạc cả mực.

Chuyện đến nước này đã rõ:

Bệnh người băng, có tính di truyền gia tộc.

Hắn đến từ thế kỷ 21 — y học tân tiến, Đông Tây giao thoa, y cụ tinh vi, thầy t.h.u.ố.c khắp nơi.

Thế mà với bệnh này vẫn bó tay.

Huống hồ nơi đây lại là xã hội cổ xưa.

Trần Lý nhìn thấy tương lai của chính mình.

Hắn nhốt mình trong phòng suốt năm ngày.

Năm ngày ấy, hắn nghĩ rất nhiều —

về việc xuyên không, về bệnh tật, về sinh ly t.ử biệt, về cái c.h.ế.t.

Mỗi chuyện đều lớn lao, đều kỳ dị, đều không có lời giải.

Giữa giằng xé và đau đớn, hắn trầm ngâm suy nghĩ.

Đến ngày thứ năm, hắn bước ra.

Nếu tương lai đã định là bi kịch, vậy thì hiện tại nhất định phải sống cho tốt.

Đó là đáp án duy nhất.

Hắn tiếp nhận.

Nhưng mẫu thân hắn — Phu nhân Trình thị — thì không.

Từ khi hắn mười lăm, Trình thị đã lo việc hôn phối cho hắn.

Hắn từ chối hết lần này đến lần khác.

Hắn biết, bệnh ấy khi phát tác vô cùng thống khổ.

Hắn không muốn sinh con truyền bệnh, cũng không muốn có quá nhiều vướng bận với nơi này.